San Bernabé, el meón

Ayer por debajo de mi estudio, pasó San Bernabé camino del Muro del Revellín. Se paró para saludarme, me miró, agitó la palma que lleva en la mano y me invitó a tomar un pez y un vino de los que hoy no podrá repartir mi director de obras y brindar juntos por él.

Este año, por lo menos, no hace honor a su apodo y calienta un sol espléndido.

Viva Logroño! Viva San Bernabé!

San José Luis, director de obra

Una de mis últimas obras la he tenido debajo de su casa. Todos los días, puntualmente, me facilitaba el parte de la misma, hoy está trabajando fulano, hoy mengano, parece que hoy no ha venido nadie aunque la verja estaba echada a medias, pues eso ha quedado bien, etc.

En estos últimos años, nunca fue un jubilado-ingeniero de los que se paran ante cualquier obra o zanja abierta de las miles que nos rodean en la ciudad, sin embargo siempre se interesó por las mías y escuchó atentamente las explicaciones del día a día de mi ejercicio profesional. Admiró a las personas que le transmití mi admiración por ellas y tachó de la lista a mis tachados. Nunca pudo entender por qué los arquitectos tenemos que apurar la entrega de un trabajo hasta el último minuto ni por qué las obras siempre se acaban con retraso sobre la fecha prevista. Se sintió orgulloso de mis resultados, fueran del signo que fueran.

Fue otra de mis guías favoritas de Logroño, dándome todo tipo de datos de lo que había sido un cierto edificio o local, aderezado y acompañado siempre de historias personales, con nombres y apellidos, de habitantes, de ciudadanos, las cuales daban auténtico sentido a los edificios y a la ciudad. Estábamos retomando un artículo escrito a cuatro manos (o se dice a dos?) empezado hace un tiempo, sobre una pequeña parte de Logroño.

Visitó médicamente muchas viviendas en innumerables edificios de Logroño a horas intempestivas y vivió anécdotas dignas de un guión de Azcona; cuántas veces le hemos oido "esto lo coge Rafaelito Azcona y vamos...!"

Fue un lector asiduo de mis cartas a Carlota de las que no dudaba en advertirme, preguntarme, opinar, felicitar e incluso llorar con aquellas columnas publicadas en elhAll colegial.

Por más tiempo que estés con alguien, siempre quedan cosas por decir. De él aprendí el esfuerzo, la capacidad de trabajo, la responsabilidad y la pasión por su profesión. Sin embargo, no he sido capaz de alcanzar ni de lejos su orden, su memoria prodigiosa ni su rendimiento profesional.

Desde luego, fue un buen director de obra, y ahora me refiero a la suya. Sabía lo que quería en cada momento y dirigió con claridad a cada uno de los gremios implicados para obtener el resultado proyectado, superando las crueles contrariedades que toda obra conlleva, con dolor y sabiendo buscar el apoyo que siempre encontró en los suyos.

Se ha ido tranquilo, lúcido y con los deberes hechos.

He perdido a un buen director de obra, sin embargo, me queda un padre para siempre.

Santo Dios, ¡qué Bochorno!

Mis santos lectores deben pensar que he entrado en una espiral de exorcitar mis traumas sexuales a través de mis posts, que si pecadores, que si orgasmos, que si koños y para colmo, hoy uno de tetas.

Post nada de eso. Es simplemente consecuencia de ojear la prensa (en qué hora!).

La noticia de hoy Sin tetas no hay edificio, no tiene desperdicio y las koñas que se pudieran hacer con la misma nos llevarían hacia un orgasmo que nos dejase sensación de pecadores. Se podría analizar como periodismo metafórico, o como política provinciana, o como afronta la arquitectura su ejercicio ante el patrimonio. Incluso como fotografía posada o como matemáticas joteras tipo "pos yo sumo ocho, hasta cincuenta...".

Sería muy cómico y gracioso si no fuera por lo trágico que en realidad es.

Llevamos unas semanas con noticias del enfrentamiento bi-(tri)-partidista patético, teniendo eco del mismo hasta en la prensa nacional. Que si San Millán, que si A-68, que si facultad de medicina aquí o allá, que si el Corvo, que si el Cantabria, etc, etc. Y hoy, ración de tetas.

Y los feligreses de la ciudad bien entendida solo podemos exclamar en voz alta, Santo Dios, ¡qué bochorno!

Koño, koño con San Frikoño

Este mismo año sufrieron Logro-Stock, y ahora se les viene encima la primera semana Friki de Logroño, FRIKOÑO.

Pues hay un dicho muy friki-riojano de toda la vida, que se lo van a aplicar tanto el General como su caballo cuando desciendan del torpedestal y "empiecen a repartir hostias como panes".

Y lo tendremos merecido, koño! Por logro-frikis.

Santo Rgasmo

A esta mujer, no le hubiera pasado lo que le ha pasado si viviera en España a partir del día del libro del año 2009, día en que fue publicada la entrada en vigor del "DB-HR Protección contra el ruido".

Ya ha llegado, como el orgasmo de esta pava.

Ya nos han jodido la amistad de Dale turner y Francis Borler y el sentir las dulces noches de aquella vecina.

Por lo menos el BOE tuvo la delicadeza de regalarlo el día de Sant Jordi (sin vino, acelga o rosa). Tendré que leerlo en las nuevas y silenciosas noches.

Haaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaayyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy que joderse con el CTE.

San Masats, el Pecadooor

Iba yo paseando en un día especialmente cuaresmático, primaveral y de ramos por un parque castellano, cuando me encontré con esta festiva, poco cuaresmática y poco frecuente en estos tiempos, escena de un montón de hermanas benedictinas (nadie me lo va acontradecir si fueran de otra orden) en un 95 % sudamericanas, jugando con una energía envidiable y frenética durante un largo rato al voleibol.

Inmediatamente mi ordenador portátil me llevó hasta Ramón Masats, Santo fotógrafo nacido en Caldes de Montbui, 1931 y que perteneció a la generación de fotógrafos españoles que consiguió elevar el reportaje a la categoría de trabajo de autor. Junto a Miserachs, Maspons, Terré, Paco Gómez y el resto de miembros del activo grupo AFAL, participó de la actitud revolucionaria, iconoclasta y contestataria hacia la fotografía domesticada por la dictadura que provocó una renovación del lenguaje y la reivindicación del reportaje como género narrativo. Es el momento de la aparición de la cámara de 35 milímetros y de las grandes publicaciones gráficas de tiradas millonarias. (Texto bajado de la red, para que nadie considere que peco)
Por supuesto, la imagen removida en mi disco duro era ésta, la de los seminaristas echando un vibrante partido de balompié (así se decía entonces), con un San Iker de la pera bajo el palio, digo los palos.

Queriéndome documentar para trasladaros estos pensamientos, no sé si por el calor de la primavera o por las lecturas sobres exposiciones pecaminosas, he encontrado (sin rebuscar, a la primera; google es así) estas imágenes de colegas del Masats por este orden y para que mi fotógrafo más popular no me riña, los cito, Juan Colom, Isabel Muñoz (tuve una alumna que se llamaba así, pero me da que no es la misma) y Chema Madoz el cual ha compartido Amós Salvador con el santo de hoy.




Ante tanto Pecado, habrá que hacer mucha Penitencia y nos llegará el Perdón o nos mandarán a este masatsiano señor a pedirnos cuentas.

Pero, como bien me han apuntado ya, nada dicen del Propósito de enmienda, así que, una vez perdonados, ya podremos volver a Pecar, Pecadooorrrres!

Viva la primavera! Viva la fotografía santificada!

San Óculo Huracanado

Fue este señor de grandes bi-oculares y en edad avanzada quien se agarró al postmoderno como a un trofeo y propuso este rascacielos neoyorquino para la ATT con su gran óculo que rompía el frontón de remate.

Por lo menos, ande o no ande, caballo grande. Y ciertamente es grande, un rompecuellos, diría yo.


Luego vinieron todo tipo de torpes imitaciones...


... y por fin, tras los últimos vientos huracanados, he entendido para qué rayos servía el caprichoso óculo.

Y es que a veces, la arquitectura, da por el mismísimo óculo.